miércoles, 26 de octubre de 2016

Así




Que tus ojos son abismo, palabras sin voz. 
Son de espacios eternos que vuelan hasta la luz y me abrazan, 
de claros lunares y sonrisas de noche, 
de amor atolondrado, de emociones encantadas.

Que tu boca es de palabras cruzadas, de amores que vuelan hasta mis oídos, 
de colores arco iris, de reflejos descansados,
de comidas improvisadas y una copa a medio vaciar,
de llamas iluminando todo y hechizo mágico fulminante.

Que tus manos son de cielo, de mariposas al fuego, 
de termitas que devoran, de nubes blancas y amapolas, 
de pájaros revoloteando entre las hojas nuevas del día,
de sabor a vainillas y miel bajo el olivo en una tarde fresca. 

Que tu pubis existe anclado entre tus piernas, osado, esclavo, 
altavoz que llama a florecernos juntos. Perfume de Azahar.
Encuentro violento y sumisión profunda revolucionando sentidos.
Margarita encantada en los primeros días de un te amo mucho cómo último de los pétalos. 

Que tu espalda me llega encendida como montaña cumbre de escalar, 
cubierta de nubes y de nieve, de blancos que comparten, 
de vacíos que desaparecen, de dibujos de niña, 
de música de coplero animado y sombra de un naranjo solitario.

Que tu pelo cae sobre mi piel cuando nuestro encuentro estalla,
como primer lluvia de abril que refresca y se sabe esperada. 
Látigo espumoso. Fulgor espontáneo, mágico, involuntario.
Moldura encuadrando espacio íntimo de labios en ejercicio.

Así.
Que todo lo que veo es deslumbrante hermosura, 
encantamiento de mis sentimientos en vorágine 
de remolino impulsivo, arrebatado; 
chocolate desparramándose en vertiente sinfín. 
Inusitada y sensual lluvia de arrebatos centelleantes en río caudaloso, 
indubitable reflejo de los deseos de estar seguros, dos, en el mismo hogar. 




miércoles, 21 de septiembre de 2016

Decir



El problema a veces parece estar en decir. Pero los silencios guardan millares de flores y balas.
Decir es lo único verdadero, más no cuando se es incauto y uno se deja descansar sobre la emoción sin razonar.
Que lo parió che, que callar envenena, se piensa, pero un silencio en espera es un decir tranquilo y a su tiempo.
Decir es dejar ir, pero callar es muchas veces contaminarse de emociones grises que opacan los colores del amor.
Hablar de pasado o de futuro es lo mismo y es apenas circunstancia devenida por experiencias o por deseos.
Y hoy es todo lo que hay, y mejor hablo, y mejor que hablen todos.
Se me antoja decir, como la única manera de no romper al pedo las cosas buenas.

jueves, 16 de junio de 2016

Margarita

Con aroma a jazmines recién aparecidos
me pasearon alguna vez tus dedos en las manos, 
en los brazos, en las mejillas.

Cuanta brisa de primavera 
acompañando la línea de tu voz!, 
que llegó a mis oídos primero,
y luego a mis ojos que cerraban, 
que intentaban abrirse paso para ver,
y que solo podían hacerlo hacia adentro
sintiendo el encuentro con tu melodía, 
y de tu piel con la mía también, en el alma.

La danza que llegaba, 
el abrazo inevitable con tus labios,
el amor de sábanas blancas 
y algunas copas alzada la noche.

¿Por qué, pasado aquel encuentro tan lleno 
tiene ahora que ser solo anegarse de espacios vacíos?




jueves, 18 de febrero de 2016

Revolver



Dedos.
Otra vez hace mucho que mis dedos no andaban conectados a la palabra.
En los últimos dos años la conexión fue de a ratos y forzada.
Y no soy escritor, ni poeta, y ni siquiera sé lo que digo muchas veces. Pero es decir, lo que importa.

Dedos.
De nuevo, un tiempo sin crear música. Y zas!, volví a tocar. Agarré mi Ukelele y tiré un par de acordes, empezando por algo de Drexler. Y otra vez, volví a escribir una canción.
Y se me antoja ser músico, porque la verdad de uno está en decir. Y la música dice todo.

Despedir tristezas, encantamientos que no prosperan, retazos de cielo de miel que no sobrevivieron a la superficie. Volver a ver.

Recibir el amor sin adornos es un reencuentro.

Las palabras lo dicen todo. Y cuando están desordenadas, también.

Derrumbe.
Noches de alcohol, de drogas y de mucho rock & Roll de vida más allá de la música.
El sexo como espacio para olvidar se puede volver un vicio.
Podés extrañar casi atormentado de sentidos ese vicio.

Volver a empezar después de haber perdido todo es agotador. Tremendamente agotador.
Enfrentar todos los días (y entre alegrías y amores, gracias a la vida) la depresión, el sentirse solo, la tristeza, la nostalgia, el desencantamiento, y todas las sensaciones y sentimientos derivados de la caída de tu casa es agotador.

Y te pueden pasar cosas como cambiar.
para bien o para mal.

Para mal no se cambia. Cambiar para mal es seguir rompiendo sobre lo roto.

Cambiar para bien y volver a construir es una esperanza. Esperanza que camina de la mano del dolor, hasta que el dolor decide apartarse porque ya la nueva vida genera alegrías que lo apagan.
Todavía no llegué a esa parte. Trabajo para llegar.

Dedos.
Hace mucho no escribia, ni cantaba, ni tocaba un instrumento. Esas eran mis herramientas y no las usaba. Las estaba olvidando.

Están algo oxidadas. Pero todavía pueden usarse. Puedo repararlas.

Las ganas me vuelven a seguir hoy, en el paso de mis días.

Chispa de luz, suspira por volver a empezar.

Calma.








jueves, 3 de septiembre de 2015

Hijos de puta

Se escapan de Egipto, Nigeria, Somalía, Congo, Senegal y todo África Subsahariana. Se escapan de Sudán, Siria, Irak, Afganistán, Libia, Eritrea, Birmania o Myanmar, Pakistán, y todo Asia del este.
Hay traficantes de personas que esclavizan, tortura, violan, matan y demases. Hay otros grupos que reciben refugiados, en Tailandia, que los retieren, los esclavizan, y piden rescate, mientras muchísimos mueren por las torturas, ejecuciones y otras cosas que aprovechan para hacer además de también traficar con sus órganos. Y todo lo hacen aprovechandosé de los seres humanos que intentan escapar de todos esos países que estan en guerra por un montón de distintos grupos que desatan el terror. El estado islámico es el grupo más grande, y ya no es un grupo de insurgentes, sino un estado que aunque no reconocido como tal está estratégicamente expandiéndose y diciendo a su paso que toda legalidad queda nula cuando llegan sus tropas. El estado islamico está invadiendo Siria e Irak en su mayoria, tanto como invade en Libia, Norte de Israel, Pakistán, Afganistán y otros países limitrofes, por ahora. El grupo islámico Kurdo siembra tambien el terror a su manera en Siria e Irak. Grupos rebeldes extremistas fomentan la tortura, trafico de personas, trata de blancas y tráfico de organos y otras aberraciones.
Escapan de todos estos países. Y Todos quieren llegar a Europa.
Muchos escapan de Siria, el Líbano, Sudán, y Birmania hacia Europa a través de Tailandia como lugar de paso, que tiene grupos traficantes que retienen a los refugiados y también esclavizan y abusan de todos los derechos y hasta el mínimo que pueda tener cualquier ser vivo. 
Países que atienden a refugiados, a gente que quiere escapar del terror, usan a esa gente refugiada que no tiene absolutamente nada y que son sobrevivientes. Porque muchos de ellos no sobreviven del intento de escape. Porque los matan los grupos que los reciben o porque se ahogan en el mar intentanto cruzarlo con una balsa. Y cuando al fin logran llegar a lo que piensan que es un lugar en el que se salvaron la vida (y hablo de la vida misma, lo más básico) vienen los aprovechadores avalados por los gobiernos y los abusan y los venden a países de Europa del este para tráfico de órganos o prostitución y para ser vendidos y distribuidos a otras decenas de países con el fin de la prostitución infantil y juvenil. 
Y más.
Más.
Mucho más.
Perdí la fe en un futuro en el que la humanidad pueda prosperar.
A partir de hoy.

miércoles, 20 de mayo de 2015

De una puta vez






El mundo alrededor es una puta mierda cuando trata de ponerse en tus zapatos. 
Porque esos zapatos solo te calzan a vos, a tus pies, en tus pies, con tu peso, tu equilibrio. Soportan tu partes, y entre todas tus partes estas vos ahí dentro, con las ideas, las ganas, los desengaños, la tristeza, el patio trasero de tu puta vida.

Entonces que mierda hacer?
Lo que se te venga a la cabeza, siempre y tanto no jodas a nadie, eso esta claro. Y en realidad... mientras no jodas a los más importantes. A los demás si los jodes un poco esta bien, que se vayan a la mierda. 

Hacerte bien a vos primero. Que te entre en la cabeza de una puta vez, flaco.




jueves, 19 de marzo de 2015

Una por una




Bla bla, lalala la, y caraca caca. 

No dejamos de decir ni por un segundo. Si hasta cuando no hablamos estamos diciendo algo.

Por eso al principio me dediqué, más que aprender a decir, a aprender a escuchar. Ahí entonces fue cuando más aprendí a decir, también.

Y después durante un tiempo no escuché.

Y después durante un tiempo quise que no me escucharan.

Y después al fin me encontré en silencio.

Y después al fin me encontré con momentos de soledad que había perdido.

Y después no los quise más, pero seguían estando.

Y después no podía volver a decir.

Y después me costaba entender cuando quería escuchar.

Y así todo empezó a dar vueltas. Un recipiente giratorio sinfín que no era mi casa.

Hasta hoy, o por este tiempo. Es lo mismo.

Una por una voy dando lugar a todas las nuevas pequeñas cosas.

Una por una, si. 

Una por una.





martes, 7 de octubre de 2014

2 - La puerta del cuarto oscuro





Se me pierde la inspiración, ¿se me está cayendo o nunca estuvo conmigo?. 
Se me rompen las luces, se me están rompiendo. 
Desaparecen mis manos. 
Desaparecieron.

Que se me escape de inspiración siempre termina llevándome por el lado de la oscuridad. Será que sé como llevarla sin sentir el peso, será porque sé mantenerla en el lugar que habitan los sueños y todo lo imaginable, dentro del mundo que uno se crea y recrea todo el tiempo y que vive en el cielo de las almas. Menos mal. Y aunque a veces se me nuble el sentido y se convierta en revolución que no entiendo y que me agota, dejo ser todas las cosas que me van pasando.

La falta de inspiración me deja libre en la vida, casi como desnudo y sin darme oportunidad para restaurar la cordura y mi relación con todo lo que me rodea. No me da tregua, no me deja espacios, no me gusta cuando no me deja espacio.
La angustia.

La inspiración en su ida y más allá de su falta pliega su manto dejando a la vista cualquier miseria que ronde por ahí. Y será que siendo así me veo tal cual soy y no como me pretendo.
La falta de inspiración deja en mi, solo resto, y eso es porque siento que en mi la inspiración no es solo el germen creador de algún indicio parecido al arte, sino además el inicio de toda acción de juego, impulso amoroso, emoción... casi todo no?.

La inspiración en su falta se ríe y descansa y por eso es que pienso que tal vez ella también necesite paz, y por eso también será que de vez en cuando le doy unas palmadas para que se tire a dormir o vaya a conocer nuevos sitios de interés.

La falta de inspiración no debe ser de estadía larga, cuidado! puede uno acostumbrarse cual vecino siniestro a dejar de ser uno mismo.

Ah! pero cuando vuelve!!! suenan campanas!!! uon es uevlve dsileixco de al eomcóin!!! o al menos durante unos segundos... como cuando no se puede respirar bien bajo el primer chorro de agua fría en una ducha de verano.
Cuando llega la inspiración posa toda su luz sobre mi regazo y con sus manos en mi cara, abre mi antena, toca mis labios, me sale canción, amor de juventud. 

Hoy está empezando a partir y la veo enojada como nunca, hoy se va rezongando palabras amenazantes de la no vuelta. Con la mano arriba, puño cerrado, ojos en posición de sospecha, frente alta. Me dice adiós, pero sin anhelo de venir a golpear de nuevo mi puerta.

Igual la espero, para siempre. Y aunque no sea lo más conveniente pues así estaría mirando el pasado y podría terminar tropenzándome con lo que viene que más da, uno a veces anhela que vuelvan las cosas que pueden ayudar a mejorar lo que nos está esperando más adelante. 

Que nervios cuando no podés saber como pueden salir algunas cosas.






viernes, 26 de septiembre de 2014

Agua




Últimamente me estoy preguntando bastante acerca del porqué debería volver a escribir si hace tanto tiempo que no lo hago.
Y la respuesta que siempre termino encontrando es, porque si, porque no encuentro muchas maneras más de dejar salir lo que tengo.
El problema es que releo y me parece todo una poronga, pero tremenda poronga eh? y no es que al momento de escribir algo me parece bueno, no, para nada. Es solo que después me parece más poronga que al principio.
Algún día voy a escribir algo que valga la pena, pienso.
Y vuelvo a escribir igual, después de un año o un poco más.
Haber caído en un pozo, que me hayan tragado las aguas que andaban arremolinadas adentro mío, me lleno de incertidumbres, de porqués, de desilusiones, de esperanzas agotadas, y sin embargo encontré buenos augurios entre los más queridos.
Creo que por eso pretendo volver a hacerlo, por haber encontrado que la esperanza en realidad nunca se pierde, sino que solo se extravía un tiempo como mucho.
Así que: poronga más, poronga menos, voy a seguir escribiendo. Y haciendo canciones también. De hecho creo que también voy a volver a Twitter, lugar que abandoné hace mucho pero que siempre creí como un lugar en el que depositar un poco de cada cosa que me pueda imaginar, y un lugar en el que también puedo ser lo que no soy y decir lo que no digo. Que lo parió, un lugar de recorrido por caminos que lo que soy como ser humano no recorre. Pero está bueno conocer lo que no sos también, asi que creo que si, que si vuelvo a escribir, que si vuelvo a hacer canciones, también puedo volver ahí a divertirme un rato. Que la risa no quiero que se me escape nunca.
Me chupa un huevo lo rendido que me pareció haber estado. Ahora quiero volver a mi. Gracias Fito por esa canción.
Nunca es fácil, pero al menos hay que intentarlo. Pero de verdad. A caminar aunque duelan las piernas de no moverlas durante este tiempo.



1- Principio de un fin esperado





Soy la musa que sabe, la realidad que guarda a la fantasía en el cajón del olvido luego de insistir en poseer físicamente y repetidas veces el objeto del deseo. Mi propia musa. 
Veo en mi lo que no soy, tomo de mi todo lo que detesto, descanso en mi cuando la poesía acaricia mis mejillas mojadas por la garúa en las tardes de primavera. 
Puedo ser todo. El bien y el mal, las flores en tu jardín, las sombras de tus pesadillas, las risas que no sabías que estaban, el frío de tus pies, la inconsistencia de un olvido que pasó. 
Cargo con la suerte de ser y volver a ser, sin ser. Y volver a ser, siendo. 
Facebook, Twitter, MySpace, Multiply, Badoo, Delicious, Foursquare, Hi5, Flickr, Fotolog, ReverbNation, DevianART, CouchSurfing, YouTube, Linkedin, WordPress, Sonico, Blogspot. 
Voy ganando. Las supersticiones sobre lo que podía llegar a pasar son todas una mentira ahora mismo, y acá no pasa nada si yo no quiero que pase. 
Soy solo un fantasma que vuela jugando a ser lo que se pretende que sea. 

El hombre mira el monitor, piensa inocentemente en todo esto y sigue.

9024 acá, 1600 allá, 695 en el otro lado, casi 20000 en esto, acá esta la punta. Soy popular, quieren conocerme. No puedo, es mucho esto de dejarme ver.

La realidad es que este hombre se convirtió en un fantasma y no lo sabe, él cree que todavía tiene el control de todas las cosas pero ya no. Dejó el trabajo hace tiempo ya, y tenía unos buenos ahorros como para mantenerse algunos meses pero se le está acabando y no lo ve. 
Está flaco, desnudo, la barba despareja, los pies sucios. Los amigos se fueron, la familia está dejando de luchar gracias al buen repelente natural en el que se convirtió. 
Sebastian cruzó los límites y está por verlo. 
Se levanta y corre hacia el baño, en un esfuerzo por lanzar el vómito por el inodoro y no en el resto del baño. Escucha unas campanadas que lo confunden. Vomita una y otra vez y para cuando pasa sus manos por la cara e intenta reincorporarse para poder seguir con lo suyo cae al suelo y se duerme. 
Está vencido.