Mover

Esperar que algo se rompa. Recibir. Dejar entrar lo que pueda romperlo.
Algunas veces todo en orden es la muerte que viene.
Roto, sano. En el camino se va y se viene.
Eso es vida. Que se vaya y que se venga, que se rompa y que se sane.
Los amores son uno y se mueven. Siempre son uno. Siempre se mueven.
Incluso cuando se van y no vuelven.
Incluso cuando llegan otros que al final también se van.
Incluso cuando un amor llega y se queda y se transforma en mil amores y en hijos.
El movimiento es inevitable. Cualquier signo de quietud debe tomarse seriamente.
Cualquier lago debe transformarse en mar algunas veces, y otras, ser río y caer en cascadas, y volver a formar un lago.
Lo interminable es ir cambiando.
Lo finito, triste, angustiante. Lo que de verdad mata, es acostumbrarse a todo esto, a permitir que sea todo siempre igual.
Lo que revienta algunas almas es no tener el poder de reinventarse constantemente.
Los amores son uno y un amor para siempre también, pero hay que moverlo, que transformarlo, que alimentarlo de novedades.
Movimiento, eso necesita todo para vivir y poder seguir viviendo.
La quietud es la gota que no cae, el vaso que no rebalsa.
Que rebalse todo y que se rompa todo, que lo armamos de nuevo. O que se mueva todo y haya un poco de caos, que entonces nos vamos a mover para transformar y volver a crear. O que algo pase. Que vayan pasando las cosas.
Nunca acostumbrarnos a que las cosas sean de una manera solo porque nos sentimos seguros. Que eso nos deja caer sin hacernos saber siquiera que estamos cayendo, y no nos deja saber cuando hay que caminar y crear cada paso.
Amar, soñar, mirar las luces, pensar, ilusionarse, odiar, enfermarse, actuar, ser verdadero, romper, esperar, mentir, caer, ayudar. Todo. Todo es movimiento.
Eso. Mover.