Nunca en segunda

Me gusta hablar en tercera o en primera y nunca en segunda. Puede que vos no me gustes, entonces siempre imagino que sos él o que soy yo, porque en definitiva es posible que todos seamos todos en algún momento. Si hablo de grupos me gusta hablar de nosotros o de ellos o aquellos pero nunca de ustedes, aunque algunas veces pueda nombrarlos, ustedes seguro no van a gustarme, y tal vez sea probable que algún día todo eso que son ustedes lo seamos todos, y ahí, puedo entonces alejarme como suelo hacerlo en el pensamiento.
Me gusta ser yo o pensar que puedo ser él o nosotros juntos o que aquellos son el ideal de algo, pero no vos, ni ustedes, los desesperados, los por siempre desesperanzados. Malditos sean.

El Fracasado

Los fracasados siguen fracasando en el mundo hoy, solo porque sienten que el fracaso es dueño de sus vidas, pero son así, la suerte, la familia, y la manera de procesar experiencias los hicieron así. Casi como una maldición, repiten errores y caen en todas las trampas que el destino puede dejarle por delante. Ojo, no se confunda al fracasado con el que nunca tuvo una oportunidad, o tuvo pocas y ninguna que valiera la pena o le trajera la suerte de su lado. La desgracia llama desgracia, el fracaso y lo asumido de la persona en ese rol, trae fracaso.
No se venga creyendo que el fracaso no es un trabajo duro porque sí que lo es, si señor, el fracaso una y otra vez es para los que nunca se rinden, para los reyes ocultos, para las almas que tienen que aprender a los golpes el significado de algún triunfo al pasar.
Para fracasar hay que tener aguante. Aguante el aguante!
El fracasado es un luchador interminable y de una fuente casi inagotable de voluntad para seguir adelante y a través de sus derrotas en seguidilla.
El fracasado es el que más sabe de éxitos. Cuando consigue lograr algo, no lo siente como algo de todos los días y lo disfruta como tal. El ganador, en cambio, revela al éxito como algo cotidiano y va dejando que pierda importancia el hecho de salir victorioso. Cuando el ganador repite este tipo de actitudes a lo largo del tiempo cae en el pozo de las depresiones más grande y angustiante de todos: El inconformismo superficial.
El fracasado es el siempre dispuesto a intentar, el sin miedo, el arriesgado. Claro, todo fracasado conoce de desilusiones y una posibilidad nueva de llevarse una más no hace la diferencia y por eso es valioso en lo referente a los éxitos más grandes en la historia de la humanidad. Todo genio exitoso también formó parte del gremio de los fracasados.
En el conurbano Sur existió una vez un grupo llamado ¨los fracasados¨. Ellos se juntaban a evaluar las historias de fracasos en sus vidas y a intentar encontrarles la vuelta para al menos llevarse de cada una un aprendizaje.
El fracasado siempre vuelve al ruedo a intentar una vez más no caer del caballo que ya está cansado, pero que todavía puede dar batalla, y cae. Otra vez.
Fracasado, pero fracasado como quién lo nombra y se lo cree, es el que sabe callar cuando no tiene nada interesante y quién sabe perder. Saber perder es importante porque eso a la larga te hace ganar y ellos lo saben.
Los fracasados clásicos son cada vez más inteligentes, más no el fracasado pelotudo y tampoco el fracasado sin amor propio.
Hey fracasados!!! sigan así.
Ojo, estoy hablando del tema imaginando al fracasado de alma experimentada. No se vaya a pensar que meto a todos los fracasados en la misma bolsa. Como en todos los rubros como puede ser el de los ganadores, los conformistas, los intolerantes (ya vamos a hablar de estos), los poderosos, los talentosos o lo que sea que se quieran imaginar hay de todo: de sentimientos nobles, vagos, forros pelotudos, derrotados, desinteresados, interesados, perpetradores de planes de victoria o de pérdida, empecinados, confabuladores, espectadores, ensimismados… de todos.
Ninguna clasificación puede encerrar a los clasificados en la misma bolsa. O los porteños somos todos iguales? gracias a la suerte no soy igual a vos y vos tampoco sos igual al que tenés al lado y no podes ni ver. Imaginemos a un talentoso empecinado y a uno ensimismado. Es lo mismo? no, claro que no. El talentoso empecinado termina cayendo como el orto a todo el mundo, el ensimismado en cambio no le termina cayendo del todo a nadie porque es tímido hasta el punto de no comunicar absolutamente nada o muy poco.
En fin, solo usé a los fracasados de ejemplo, lo que quería decir es que lo que importa no es en que rubro podrías encajar, lo que me importa a mi es que tipo de gente sos. A mi me gusta la buena gente, los demás que se curtan solos.

Milanesa, la revancha

… No apareció durante algunos meses. 
Milanesa habitaba nuestro recuerdo fresco como una lechuga pero de aparecer, nada.
Nada de nada.
Siempre nos acordábamos y nos cagábamos de la risa de lo que había pasado ese día en el que nos encontramos con él por primera vez. Se sabe que los chicos siempre acaban riéndose de cualquiera de sus aventuras aún cuando suponían algún peligro, como en este caso, era vérselas con un vago desconocido.
Se estaba acabando el verano y con él las vacaciones así que aprovechábamos para estar juntos la mayor parte del tiempo que fuera posible.
Un día, jugando a pegarle a los pajaritos que se posaban sobre los árboles con bolitas de esas verdes que todos los pibes arrancaban de los árboles que las tenían y con gomeros hechos de ruleros y globos, Juanca lo vió venir.
Hey! miren! milaneeeeeeeeeeeeeeesssssa! gritó, y entonces otra vez, nos quedamos callados mirando como venía, como la primera vez.
Estaba ya cerca y nos vió y nos reconoció pero no nos dió pelota, como si nada hubiera pasado. 
No tenía encima el balde que nos había robado y tampoco llevaba la campera verde militar sino que llevaba puesta una remera negra. Tampoco tenía su bolsa de arpillera, en cambio llevaba varias bolsas llenas de vaya uno a saber que cosas. El pantalon y las ojotas eran las mismas.
Esta vez fué Juanca el que empezó todo, y yo lo había pensado segundos antes, pero para arrancar este tipo de hazañas era medio cagón. Sí, seguía a quién fuera mi amigo en cualquiera de estas y algunas veces me arriesgaba primero, pero con Milanesa no pude ni una.
Le pegó un gomerazo en la cabeza que le hubiera dolido a cualquiera, y es este acto y en este segundo el que forjaría en el pecho del vagabundo como a fuego, el odio eterno.
Rajemos! dije apenas pudo salirme la voz, y asustadísimos corrimos antes de que Milanesa pudiera reaccionar.
Nos corrió un par de cuadras. Cansado se paró y empezó a putearnos, y nosotros nos paramos y empezamos a escucharlo. Su voz, si la recuerdo ahora, sonaba aguda de impotencia, al borde del llanto, como si tanta derrota en la mochila se agudizara aún más con el actuar de una manga de pendejos que nada sabía todavía de derrotas y de angustias devenidas.
Fué ahí cuando Manu le dijo en un grito de culpa sincera y de arrepentimiento y que nos ocupó a todos: Perdón!!!. Un pibe no sabe más que decir esa palabra en esos momentos, de la vergüenza o de la angustia o de las pocas palabras que sabe llevar encima, pero fue de verdad y Milanesa, se dio media vuelta y parecía que se iba pero no, se agachó durante unos segundos e hizo esto: agarró unas cuantas piedras de la calle y volvió a la carga y tirándonos piedrazos con todas sus fuerza y hasta nos pegó a algunos. Como decía, el gomerazo en la cabeza no lo perdonaría nunca.
Volvimos al rato un poco lastimados de los piedrazos los que los habíamos recibido pero lo que más dolía, y a todos, era la angustia.
Maldito Milanesa, si quería guerra y seguía pasando por nuestra cuadra, iba a tenerla.

De idas y vueltas

Casi el vacío que llega luego de una filtración que pasó de largo bajo la mirada distraída de un par que se creyeron audaces e imposibles de vencer. 

El fuego apagándose y la desesperación. 

Ventilar las brasas como un loco con la esperanza de tener la mínima chance de que pudieran encenderse los leños de nuevo. 

El amor a punto de caer.
Sentirse de a poco en el vacío profundo de la no compañia trae demasiado cerca a la nada. 

La soledad.
Que el pensamiento no actúe de tanto desequilibrio. 

Sentirse desorientado en el espacio y ver como se pierde todo. 

La vida errada.
La opresión en el espacio, la angustia que pasa de ser sensación, a pegar directamente en el cuerpo, el no poder contener lo que ya no quiere contenerse. 

El agua que se cae.
Una sensación de primera vez. 

Re-comenzar luego de haber olvidado algunas cosas y vaya cada uno a decirse el porqué. 

De nuevo el amor.

Otra distracción.

Tanto amor no puede dejarse al azar.

Cuidarlo todo como el tesoro más grande.

Eso.

Arte si, Arte no

Esto está lleno de ideas sueltas, puede que a primera vista inconexas o desubicadas en su orden solamente, como una canción revoloteando confundida en cualquiera de los infiernos, o algún demonio hundiéndose en alguna nube culpa de no llevar las alas puestas.

Lo que probablemente lleve a un artista a serlo sea la primer inspiración de aire en este mundo, el primer atisbo de reconocimiento inconsciente de todo lo que nos rodea, el primer shock, el primer golpe de realidad que nos lleva a gritar desconsolados, furiosos, enfermos de impotencia, depresión y consternación, amor sin saber a qué todavía, la sensación que nos toma por sorpresa y que son todas las sensaciones juntas en un solo instante y que después nos permite y de a poco, con los años, ir descubriéndola. El artista nace incluso un instante antes de tomar nuestra primer dosis de realidad.
Todos somos artistas desde antes de nacer. El Ser es un Ser Artista.
Algunos saben reconocerlo, hacerlo crecer, usarlo y hacerlo carne en el cuerpo, y hacerlo aire en el espíritu. Otros lo pierden, no lo dejan vivir por ignorancia o por definición equivocada. Quién lo reconozca que lo deje contento que él se pone contento y hace grandes muchas de las cosas solo con un guiño cómplice, quién no... que la vida se apiade.

Muchos dicen que el artista debe sufrir para crear las mejores obras, de hecho no son muchos sino muchísimos los que hablan de que la conexión entre el artista y la obra de arte como finalidad debe, para poder ser inspiración creativa, tener como base algo de congoja del alma en cualquiera de los sentidos que puedan imaginarse. Yo sin embargo creo en el arte que nace desde cualquiera de las sensaciones humanas, tanto de la angustia como de la alegría, de la tristeza o del festejo, de la desolación o de la algarabía y también del arte que nace desde cualquier sensación que pueda encontrarse entre medio de cualquiera de las anteriores.

Creo en el arte. Y es tanto lo que creo en el arte que me terminé creyendo que cualquiera que pueda imaginar algo puede empezar a vivirlo, empezar a crearlo, a pensarlo y a manejarlo desde cualquier punto de vista si se es lo suficientemente inteligente, inclusive sin caer entre las redes de algo que al final, como todo arte, es ajeno a uno mismo.

El hecho artístico va también más allá de la lógica de la personalidad del artista en muchos de los casos. El creador lleva el peso de la responsabilidad de poder discernir entre su persona y su creación y no permitir que tal creación afecte su capacidad para ser quién es desde tiempos anteriores, y si se confunde lo que un día vió no lo ve más, mañana ve de nuevo, y el tiempo pone todo en su lugar, a las patadas en el culo o como sea necesario.

Somos lo que fuimos y lo que pensamos en la soledad de lo real, y somos lo que compartimos con nuestros amores de la vida y no siempre lo que puede verse en nuestro arte. La obra acabada lleva adelante su propia vida y puede ser nuestro semejante o todo lo contrario. Confundir como semejantes Ser humano-artista y obra acabada, o que todo lo que hay en el medio es común, nos puede hacer entender algunas cosas como no son.

Es difícil reconocer un hecho artístico en su totalidad, pues podría hasta parecer una burla demente o un disparate o porque no, confundirselo con la persona creadora de tal hecho como real, o sea, pretender saber que el personaje vive gracias a sentimientos reales e idénticos de la persona. Que la imaginación no se confunda con lo real! que así no sea!. La imaginación debe ser puesta a correr en libertad por cualquiera de los caminos conocidos y también sobre los desconocidos.
Somos capaces de crear, recrear, modificar, e incluso matar y volver a dar vida a lo que no somos en la realidad. Podemos pensar y atravezar lugares que hasta podríamos detestar, porque el arte es entre otras cosas eso también, ser y no ser, jugar, arriesgarse a entrar en mundos desconocidos, aventurarse dentro de pensamientos ajenos y es también reírse irónicamente y decir irónicamente. El arte es también un juego arriesgado.

Una servilleta o un cuaderno y frente al piano, una guitarra y tres acordes o una idea que luego se olvida y vuelve cuando quiere.
Porque es así como veo que las ideas no son nuestras, a las ideas las atrapamos con el inconsciente porque vuelan en lo invisible de las corrientes del aire.
El artista, la pulsión creadora, el espacio común, el hecho artístico como deseo de vivir, la obra acabada. La vida nueva.

La única obra de arte que es nosotros es nuestra vida más allá de las canciones, de las pinturas, de los personajes, de los cuentos... de la fantasía. La realidad de todos los días que vamos creando y recreando, con hijos o sin hijos, con amores conectados para siempre u ocacionales, con padres o con muertos y recuerdos del bien y del mal, con hermanos o con amigos, con uno mismo.

Arte es una flor en el silencio, hija de un padre distinto, a veces con ideas compatibles. Otras, nada que ver.
Arte es cazar mariposas en primavera con una red que no lastima y que nos deja ver lo diferente.
Arte es dar vuelta una página abrazando la emoción que trae lo desconocido.
Arte es percibir reflejos y regalarlos a las almas sin espejos.
Arte es enamorarse.
Arte es todo.

Dormir solo

Era la primera vez que iba a dormir solo y con la luz apagada y Madre ya le había contado el cuento de la noche; Madre casi siempre le contaba el mismo cuento pero con variantes y a él eso le encantaba. Una día podía morir quien era rey sabio, otra nadie moría, a veces, el giro de la historia no llegaba a ninguna parte pero estaba bien porque la historia era larga y para cuando se necesitara empezar a darle cierre Hernán ya estaba dormido y soñando. Madre le contaba esa misma historia por un lado para que él se sintiera reconfortado con lo conocido y por otro, para que también se encontrara con las sorpresas de un nuevo movimiento en la historia de los personajes que ya conocía. Muchas veces había soñado con el mono loco y con la princesa esclava y también con aquellas serpientas mensajeras que recorrían las tierras de Anhedonia para encontrar la magia que pudiera convertir a sus reyes del demonio en quienes supieran dar alegría a su gente.
Madre le había dado el beso de las buenas noches, pero esta noche todo estaría cambiando. Hernán por primera vez deberá dormir con la puerta cerrada y la luz apagada.
Hernán tiene 6 años y desde al menos 4 duerme solo en su habitación con una luz encendida y la puerta abierta. Hernán casi todas las noches despertó y del miedo salió corriendo hasta la habitación de los padres, en donde puede dormir con la tranquilidad de que nada va a atacarlo.
Madre durmió con él algunas veces en las últimas dos semanas, pero a la madrugada cuando se despertaba ya no estaba. Esta noche le tocaba empezar a conocer algo nuevo, comenzar a vivir otras experiencias y dormir solo, con la luz apagada y la puerta cerrada o entreabierta, según las palabras de Padre.
Padre las últimas tres noches se quedó con él toda la noche. Hablaban un rato y luego apagaban la luz y Padre le contaba de todo, de cada ruido y de cada sombra. La primera noche durmió con él en la cama, la segunda en cuanto se durmió se acostó en el suelo con una frazada y una almohada, y a la tercera cada uno durmió en su lugar.
Luego del beso de Madre y la pasada de Padre para dar también un beso con deseo de buenas noches, Hernán se quedó solo y cobijado por el acolchado de color azul a rayas blancas, con la puerta cerrada que dejaba ver por debajo que la lámpara del pasillo todavía estaba encendida y con la habitación prácticamente a oscuras salvo por la luz de luna que entraba por la ventana y que apuntaba directo al baúl de juguetes.
Hernán no podía cerrar los ojos. Sus pupilas agrandadas por la falta de luz y con la colaboración de aquel reflejo lunar que caía desde la ventana, lo ayudaban a ver todo.
-No quiero ver nada y dormirme rápido, se decía a si mismo, pero no podía lograrlo ni en cien años en ese estado y él lo sabía. Entonces comenzó a mirar su habitación por primera vez a oscuras y en silencio, y eso que ya era mucho y le pesaba, empezó a darle miedo; un miedo que nacía en el diafragma y le impedía conectar con el ejercicio de la respiración y que también lo llevaba a taparse casi completamente, con los ojos, la frente, el pelo y la punta de las orejas solamente descubiertos y porque tenía la intención de ver que era lo que pasaba por ahí, que se sabe bien que cuando uno no ve en la oscuridad, las cosas cobran vida. 
Recordó que Madre le había dicho que se intentara mantenerse tranquilo, que si miraba con calma vería que todo lo que puede parecer monstruoso no lo era en verdad, que eran las mismas cosas que se ven de día, pero que la noche puede transformar hasta lo más inocente en el peor de los peligros. Las palabras de Madre y la compañia de Padre las últimas noches posiblemente no fueran suficiente alivio. La luz del pasillo se apagó.
Transpiraba. Estaba transpirado desde los pelos hasta la punta de los pies, y detenía la mirada inocente de niño en cada una de las cosas y esa mirada, se iba coloreando de los sentidos que agudizan su capacidad cuando uno siente cerca el peligro.
La puerta del ropero estaba apenas abierta. No se movía ni para cerrarse ni para abrirse y se dijo que lo único que había ahí dentro era ropa y juguetes viejos y no monstruos. Vió que un pequeño resplandor salía desde adentro, por entre la ropa y pestañeó varias veces bien fuerte y el resplandor desapareció. No, monstruos no. Observó que el baúl de los juguetes también estaba abierto. Él hubiera jurado que lo había cerrado y eso, junto con los reflejos de la luna que proyectaba sombras fantasmales de todo tipo al iluminar tantas figurillas de juguete hicieron que sintiera un terror repentino. Empezó a temblar, y los músculos de las piernas con espasmos que no podía controlar hacían temblar la cama, los brazos cansados pero duros como nunca de la tensión, los ojos abiertos como agujeros sin fin, la cabeza con movimientos leves, casi imperceptibles, que iba hacia adelante y hacia atrás... una inspiración rápida y violenta. Otra. La tercera lo hizo reaccionar en pocos segundos y entonces entendió solo al rato y bajo sospechas, que solo eran sombras proyectadas de los muñecos sobre la pared gracias a la luz de luna y que no debía tener miedo a lo que solo era una sombra. Tardó minutos que parecieron horas en reestablecerse la sensación de normalidad en su cuerpo. Después de deliberar unos minutos decidió levantarse de la cama para cerrar la puerta del ropero y también el cajón de los juguetes. Era un chico valiente, de eso no hay ninguna duda. Primero se destapó completamente, luego apoyó un pie en el suelo, luego el otro, lento decidió incorporarse y dar un primer paso con la mayor cautela. El segundo paso encontró un roce, algo lo había tocado en su pie izquierdo para tomarlo por sorpresa y hacerle las peores cosas imaginadas desde siempre por nadie y por todos. Intentó correr, pero sin la conciencia de saber hacia donde y tropezó enseguida con un golpe de la rodilla derecha contra la punta de la cama. Cayó mirando hacia el lugar en el que se encontraba quién lo había tomado del pie... y no había nada. La rodilla por suerte no la pasó tan mal. Fué solo el susto. El pie recibió el roce de uno de sus muñecos tirado en el suelo... Hernán sonrió nervioso y se levantó. Parado en medio de la habitación por fin se decidió y se acercó rápidamente a la puerta del ropero y la cerró. Y se acercó al baúl de los juguetes y lo cerró también. Pensó en que Padre y Madre estarían felices por él y también pensó, todavía parado a un costado del baúl de los juguetes, en como contaría a sus amigos su primera experiencia nocturna a oscuras y en soledad, y se sintió bien. La mayoría de sus compañeros todavía no dormían a oscuras como él, y algunos todavía tampoco duermen solos.
Decidió acostarse y dormir. Esta vez se tapó solo hasta el cuello pero no pudo con eso de dormir y siguió atento a cada rincón de la habitación, no sea cosa que existan de verdad todos sus miedos pero que solo se animen a cobrar vida más entrada la madrugada y que lo atrapen por sorpresa... Al rato no pasaba nada. Nada se movía. Nada levantaba sospechas. Nada hacía ruido dentro de la habitación. A cada sombra, Hernán aprendió a encontrarle el objeto del cual provenía. Recorrió muy lento toda la habitación y todo, absolutamente todo estaba en orden. Le dolía la pierna un poco pero no importaba. Sus ojos empezarón a cerrarse, él a sentirse cómodo... al final durmió.

Milanesa, primer encuentro

teníamos 6 años y jugábamos a la pelota en la calle. En esa época todos los chicos jugábamos en la calle y a cualquier hora, sobre todo a la hora de la siesta de los abuelos.
Eran alrededor de las 3 de la tarde y hacía rato que, habiendo almorzado, estábamos jugando y, que se venga a decir: todos íbamos a la escuela a la mañana así que ni la Educastración podía separarnos del juego en grupo de la media tarde. Felicidad!
Escondidas, fútbol, experimentos con bichos raros, bolitas... cualquiera que se nos ocurriera jugar.
Esa tarde de primavera casi verano, semanas antes de la navidad, estábamos jugando a la pelota en la calle y al grito de "autoooooo!!!!!!!!" rajamos todos a la vereda. El auto nos hizo mierda uno de los pedazos de ladrillo que hacía el trabajo de palo del arco y a buscar uno nuevo en lo del viejo Matías que estaba construyendo. Después de poner el ladrillo y de dejar el campo de juego nuevamente en condiciones, empezamos a  discutir a ver cuanto íbamos, de si íbamos 6 a 3, o 6 a 5, o empatados. Decidimos que ya no era momento de seguir jugando al fútbol y nos fuimos a llenar bombuchas para tirarle en cuanto salieran, a las chicas que siempre nos rompían las pelotas queriendo pasar el rato con nosotros. A la vuelta, y con varios baldes con agua y llenos de bombuchas con soda para que pique más, lo vimos llegar. La soda se la sacábamos del almacén a mi Abuelo. Hey Abuelo! era por una causa justa... Decía, lo vimos llegar.
Era un distinto y se le notaba a la distancia. Un vago parecía, y de hecho lo era pero no como todos, y nunca supimos después el porqué de su ser diferente pero lo era y no se discutía. Lo habíamos visto doblar la esquina y venir en nuestra dirección. Paró a unos 30 metros nuestro, dejó su bolsa de arpillera de tamaño mediano, se puso a revisar una bolsa de basura que había sacado con sobras de comida la Mamá de Bruno que en ese momento no estaba con nosotros, sacó una milanesa y se la comió sentado en el cordón de la vereda. A los pocos minutos sacó un pedazo de otra y algo de ensalada y un pedazo de pan. Comió todo muy tranquilo el nuevo extraño sentadito en el cordón de la vereda y ante la mirada curiosa de nosotros que poco sabíamos acerca de como disimular. Ni silbar bien podíamos. El murmullo curioso de un par de pibes a mitad de un cuadra vacía de diciembre a media tarde crecía e iba llegando al visitante. Nos miraba de reojo y cada tanto como avisando que no quería nada de nosotros y esa mirada también pretendía que nosotros nada esperáramos de él. El tipo era de estatura mediana, el pelo largo y en una sola rasta, la barba larga pero no tanto, sucio o morocho casi negro, le cubría el cuerpo una campera color verde militar con un tajo en la espalda que caía desde el centro de los omóplatos hasta la zona media lumbar, llevaba unos pantalones pescadores o que le quedaban exageradamente cortos y se parecían mucho a bombachas de campo, y ojotas. Llamaba la atención muchísimo que el tipo cargara con una tranquilidad que nosotros no conocíamos, el agarrar la comida con las manos y morderla muy de a poco como si quisiera masticar bien para poder tener una buena digestión, los movimientos lentos y bien estudiados, el tirarse a tomar solcito luego de comer, recostado en la vereda y con el culo todavía apoyado en el cordón. Las piernas en la calle. Las manos cruzadas debajo de la nuca y la sonrisa. Esa sonrisa creo que ninguno podría olvidarla. Y digo que ninguno podría olvidarla porque además de haber observado todo, en ese momento nos miró él de lleno y nos sonrió a nosotros, con la boca llena de satisfacción, con la panza llena, con la mirada a la que le vuelve el alma después del desamor o de la falta de comida en este caso. El tipo estuvo un buen rato recostado y nosotros sentados en la vereda de la casa de Damián, primo de Manuel, a mitad de la cuadra, todo el tiempo preguntándonos que quién sería ese personaje que no podíamos parar de mirar y del que ya no podríamos olvidarnos en nuestra puta y larga vida, como una maldición.
Resulta que el tipo en un momento se incorporó y volvió a estar sentado en el cordón. Miró para la esquina por la que lo vimos venir, y después miró hacia la esquina por la que debería seguir si no quería volver atrás. Se levantó, levantó también su bolsa de arpillera inclinándose un poco hacia la izquierda, se la colgó en los hombros, y echó a caminar hacia donde nos encontrábamos nosotros.
Lo veíamos venir, no podíamos dejar de hacerlo, y al pasar por la calle a la altura en la que estábamos nosotros se paró y nos miró unos segundos. Tenía los ojos más oscuros y profundos que jamás vi de nuevo, la barba crecida en la medida justa le formaba garabatos indescifrables por toda la cara, debajo de la campera verde militar no llevaba nada. Dió media vuelta la cabeza y siguió su camino o al menos eso creyó o no, no sé, nunca lo vamos a saber... creo que en realidad el sabía, creo que el tipo siempre supo todo. El tema es que en cuanto dejó de mirarnos y al cuarto o quinto paso, Gabi en un acto impulsivo se paró y gritó "MILANEEEEEEESSSSSSSAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!" y le tiró una bombucha con soda. Y le pegó en el pie derecho. 
Hubo un segundo, pero solo un segundo en el que el resto de los pibes lo miramos aterrados, y al segundo número dos, todos agarramos bombuchas de los baldes que teníamos preparados para las muchachitas, y empezamos a darle sin piedad al hombre de la bolsa. El tipo se cubrió, como si fuera a recibir con miedo y angustia cinturonazos de algún padre perdido, mientras nosotros que teníamos una gran cantidad de municiones le dábamos sin asco.
No sé bien en qué momento y en esos actos tan repentinos como del que Gabi había sido protagonista unos momentos antes, el vago se lanzó sobre nosotros. Corrimos en todas las direcciones, los ojos negros desorbitados de aquel personaje no podían focalizar a quién atrapar y nosotros que no nos escápabamos, solo lo esquivábamos para mantenerlo a una distancia moderada. Se paró a mitad de la calle que todavía llevaba solo como actores a quienes participaron de este encuentro. Ni secundarios había, ni un auto, ni siquiera Titi mirando por la ventana como solía hacerlo. Nada. Nos miró a cada uno, en silencio, y se tiró a correr a Ariel. Nos cagó, pensé yo. Y lo corrió. Y lo atrapó de los brazos y por detrás y en un solo movimiento lo dió vuelta para quedar de frente y le hecho en la cara a boca abierta y ojos para afuera la frase más inentendible que nunca escuché. El timbre de la voz se fué transformando de intenso a grave y de nuevo a intenso y al final a furioso y descontrolado. Lo apretaba fuerte de los brazos y no lo dejaba ir. Ariel lloraba y nos miraba, y lo miraba y el tipo lo soltó. Se dió media vuelta y empezó a caminar por donde iba. Paró a unos metros solo para levantar su bolsa y caminó unos diez metros más y hasta que Gabi volvió a gritar "MILANEEEEEEESSSSSSSAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!! y le volvió a tirar una bombucha con soda, y todos corrimos a tomar cuantas bombuchas quedaran para azotarlo. Y volvió a corrernos pero esta vez todos juntos salimos rajando para la dirección contraria hasta salir del barrio y un par de cuadras más. Corrimos unas cuatro o cinco cuadras con la risa que da el peligro dibujada en la cara y cuando estuvimos seguros de que ya no nos perseguía volvimos caminando para la cuadra.
Nos había robado un balde el hijo de puta.
Milanesa, de ahora en más ese era su nombre, nos había robado un balde.

Historias de humor

Hay chicos que siempre cargan a otros chicos, siempre pasa lo mismo... y los que no cargan a nadie se ríen tarde o temprano, de las cargadas del que carga, hacia otro.
Es inevitable no cargar con un chiste a otra persona nunca. Dejémonos de joder pero para poder joder tranquilos, entiéndase. Y para mi es tan inevitable eso, como reírme cuando el chiste que resulta en cargada viene hacia mí y por eso es que me gusta tanto jugar con todo. Es tan inevitable como comer cuando se tiene hambre, porque el chiste es eso, el humor nuestro de cada día, el alimento de la risa.
Pasa con algunos de nosotros que no podemos evitarlo. Nos pasa por esa costumbre divina que tenemos de abrazar al niño para nunca perderlo y eso es lo más sano que se me ocurre hacer por mí, a no ser que un día un chiste me traiga la muerte de parte de algún intolerante homicida hijo de una gran puta, entonces ahí lo sano podría transformarse en la muerte pero bueno, son los riesgos de ser un tipo con ganas de jugar todo el tiempo y contra todo pronóstico de bien, o de mal. Si algo me mata, que sea el humor, o la consecuencia de traer al mundo algo de él. Y si no te gusta mi humor, buscate de otro tipo pero buscate uno porque si no te vas a morir. 
Yo una vez conocí a un tipo que no encontró el humor en su vida y se murió. Posta. Y cuidado para los que bromean olvidando que la vida va primero porque también los puede encontrar la muerte. Ojo al piojo.

Gente que con el chiste arma quilombo hay por todos lados:

Una vez vivió un hombre de apellido Guzmán que llevó el sentido del humor hasta el extremo. A Don Guzmán una de las cosas que más le gustaba era jugarla de proxeneta. Iba a bares de mala muerte a tomarse una ginebrita y a divertirse un rato. Se hacía de un compañero, le pagaba un trago, le contaba de su historia como administrador de señoras dadoras de intimidad a cambio de una suma de dinero o joyas y los mandaba donde sabía que aquel ingenuo podría encontrarse con un problema de proxenetas de verdad, para espíar y morirse de la risa solo, y filmarlo, y guardar ese video con todos los demás que tenía guardados de bromas anteriores. Los que caían siempre terminaban corridos por algún matón de cuarta o apedreados por las prostitutas. Una sola vez le salió mal ese chiste y el pobre infeliz que había caído en la trampa terminó muerto con una cuchilla de carnicero en el pecho.
Siempre defendía su humor más allá de cualquier quilombo en el que pudiera meterse como consecuencia de alguna broma, inclusive si alguno terminaba muerto, como el del cuchillo en el pecho (esos videos iban bajo el suelo, bien escondidos), porque bien sabía que inocentes siempre terminan cayendo en nombre del bien. Lo que pasaba, pasaba, y a la mierda... cuantos inocentes mueren en nombre del mal? entonces morir en nombre del bien es bueno, no?
Una vez estaba ayudando a cruzar la Nueve de julio a un ciego anciano y lo dejó en medio de la avenida y se fué corriendo al grito de "te quedaste solo cieguito maricón!!!" y nadie más cruzaba así que el ciego quedó quietito y gritando de miedo y agarrando fuerte su bastoncito, desorientado en medio de autos que lo esquivaban y bajo las miradas aterrorizadas de los peatones.
La última de sus bromas consistió en armar una secta ultra religiosa que predicaba que el fin del mundo estaba próximo.Tanto exageró que terminó todo con varios suicidios y tanto se asustó que él mismo se lo terminó creyendo y se mató.

Cipriana Demarco siempre hacía bromas a su marido acerca de como le daría su sexo a cierta clase de hombres de la que él no formaba parte y lo hacía también delante de cualquier persona, incluso de los hijos y otros de la familia y amigos. El día de su cumpleaños número 58 su marido salió enojado y dando un portazo porque ella le dijo que quería de regalo un taxi boy. Chiste, obvio, ella amaba con todo su cuerpo y toda su alma a su marido pero hacía muchos años que no lo demostraba y hacia todo mucho peor con ese tipo de bromas que era constante... Entró al rato un grupo de 6 jóvenes que la violaron y golpearon en la cara y en todo el resto del cuerpo. Por puta! le decían... tu marido nos mandó por puta! y la mataron a golpes de puño y pie y desgarrada imagínese usted donde, con la pata de una de las sillas del living.

Miguel Pérez Guiraldos no se murió, pero en los últimos tiempos le salían mal todas las bromas al pobre. Una vez se disfrazó de Travesti, y digo disfrazó porque para él los Travestis eran un mamarracho digno de fiesta de disfraces lamentable, y fué hasta palermo para ver si lo levantaba uno de sus amigos que gustaba de esos placeres morbosos pero no llegó a levantarlo... los hombrecitos trasvestidos que estaban por ahí lo reventaron a piñas y se tuvo que ir caminando casi desnudo, vestido de mujer y sin plata... y lo encontró la policía y lo metió preso... y lo violaron.
Otra vez llevó un arma de juguete de su sobrino Nicolás al supermercado y al llegar a la caja se la mostró a la cajera con una sonrisa de broma. De broma! al segundo le dijo que era una broma! y se rió pero al guardia no le importó y llamó a la policía, y lo llevaron preso, y lo violaron de nuevo.
Lo último referente a esa clase de bromas fué la que llevó la intención de ser perpetrada a su madre. Miguel la iba a buscar todos los jueves a la parada del colectivo a las diez de la noche porque los días jueves su madre iba a visitar a su tía enferma y él no quería que caminase sola desde la parada hasta la casa. Ese día se le ocurrió comprar ropa nueva color negra y un pasamontañas para pegarle un sustito a la vieja en cuanto bajara del colectivo. En cuanto llegó a la parada se puso el pasamontañas. Un vecino alertó a la policía, el colectivo se atrasó y la policía llegó antes. Lo metieron preso y lo violaron de nuevo.
Cansado de sentir en su cuerpo el ritmo de la percusión anal, se propuso dejar de hacer ese tipo de bromas y dedicarse exclusivamente a los chistes de palabra pero no lo divertían tanto y se aburrió rápido. Ahora sus momentos de chiste son sólo en reuniones familiares y por pedido del público.

Nena

El hombre llega y observa el silencio.
Entre líneas se leía todo, como si todas las puertas que conducen hacia el interior de las almas estuvieran abiertas a través de los movimientos, de las miradas, de los suspiros, del caminar impaciente de su hermana, de las lágrimas incesantes de su madre que poco puede dar consuelo si carga tanto desconsuelo, del juego que se libra entre los dedos impacientes, una vuelta para acá... una vuelta para allá, del latir de un corazón agitado en medio de una tormenta de deseos que velan porque ese otro corazón comparta la vida entre juegos y familia.
El espíritu colectivo de la esperanza da vueltas, el sinrazón de lo desesperado  pasa oscilando entre  risas y sonrisas, todas ellas faltas de consuelo, repartiendo a cada uno la sensación que cualquiera en esos momentos quisiera dejar de lado aunque esté sabido que no puede hacerse, y que es la del terror de que algo salga mal, la sensación del vacío de locura que pueda traernos esa angustia al borde de un ataque de nervios, esa inimaginable, o que solo puede imaginarse incompleta, hasta el momento en el que pueda tornarse real. Nada de eso puede pasar, no.
Todos esperan, pocas palabras, muchos abrazos y la mirada que pasea a medias con  uno y con otro, y que es a medias por no querer contagiar de su propio miedo al de al lado, a ese con el que se está compartiendo esa mirada, como protegiendo el espacio y esperando que ese miedo solo se oculte, para que permanezca el olor a vida. Otros hacen lo mismo o no saben que lo están haciendo. Alguien que se va, el Padre se va. No puede soportarlo, no puede decirlo, no puede derramar una sola lágrima en ese lugar de espera. Una sola lágrima sería demasiado, un solo momento de flojera en cualquiera de ellos podría ser suficiente como para que el dolor sea el próximo sentimiento conciente al alcance de todos.
Ella se fué hace rato con quienes pueden corregir su mal, con quienes llevan en las manos su vida. Ellos, los desconocidos, serán los que reaparezcan en algunas horas con la noticia. La noticia será buena. Dijeron antes de llevarla que todo iba a salir bien. Se confía en aquellos desconocidos, la confianza es parte de la esperanza.
No pueden mantenerse todos juntos sin empezar a caer de a poco, y aunque pueda parecer poco lógica la situación, aunque se pueda entender a todos como una trama en la que todos se sostienen entre sí, la angustia puede hacerse dueña de a poco. Entonces el hombre se levanta, camina hacia quién más está padeciendo la espera en esa sala de sensación de estar entre nubes perdidas, y se la lleva. Su mujer los acompaña. Pocas palabras seguirán siendo la premisa, solo las necesarias, por momentos se escapará alguna frase de esas que se dicen en esos momentos y ella las tomará con amor. Tomarán un café o alguna gaseosa, fumarán un cigarrilo, y volverán al lugar con el corazón entre manos nuevamente, con la entrega del amor asegurada para siempre y que desespera en la lejanía. En el amor siempre se espera.
Llegan amigos, los amigos son por su calidad de amigos y por estar fuera del ámbito familiar, capaces de poder hablar de alguna otra cosa, como las salidas de fin de semana, el día en el trabajo, del recital al que va a ir, en fin... de otros temas. Los amigos tienen la capacidad inconciente y casi milagrosa de poder generar, en uno o más de esa familia que espera, alguna distracción momentánea y necesaria para evitar el desborde de los sentimientos que trae lo desesperado del caso y es así, más allá de que no tengamos la capacidad de mantener esa distracción por más de algunos momentos y es bueno en los amigos que puedan también callar y acompañar también como familia misma. Es bueno que existan los amigos.
La sala llena, el espacio cerrado, la espera interminable.
Uno no puede dejar de imaginar como será que se está pasando el tiempo en donde está ella, con todos esos desconocidos trabajando a su alrededor. Cada uno llevará dentro de su capacidad de imaginar, las imágenes que pueda soportar y las ilusiones que sepa llevarle a esas imágenes.
En algún momento todos callan y esperan. Todo va a salir bien, fué casi una promesa de parte de los desconocidos o fuimos nosotros que tomamos así sus palabras. Confiamos en eso.
Ella posiblemente reciba en este momento todo este amor, lo estará abrazando, la acompañará y le dará resistencia. Ella podrá recuperarse y tener Hermanos, Padres, Tíos, Primos y Abuelos. Ella, a pesar de sus pocos meses en esta vida, tiene a muchos enamorados esperándola. El hombre que era uno más en esa sala de espera adora con su alma a esa nena a la que están esperando. Es su sobrina, y la espera. Todo va a salir bien. Tanto amor solo puede traer vida.

Toti, la quinielera

Las verdades del barrio están siempre, o casi siempre, ocultas por un manto de engaño interno pero de bombachas flojas. No hay verdad que quiera ocultarse, que no salga a la luz de los ojos que quieren ver. El ejercicio de ver es también leer entre líneas o ser arriesgado y dar pasos hacia lugares que no son los del destino que dicho sea de paso, parece a veces no existir, como si uno a cada movimiento lo fuera formando. 
"De las puertas para adentro" es casi lo mismo que decir "en el interior de nosotros mismos" y si, lo es, pero casi. De las puertas para adentro se puede espíar con mayor facilidad.
Nosotros, los amigos en la infancia sabíamos de todos en el barrio, y con la ayuda de vivir en esa época, en la que el barrio era una especie de familia de carnaval, con muchos secretos pero pocos bien guardados, el conocer y reconocer en cada uno siempre estaba bien dispuesto.
La chusma era Titi, pero los que de verdad conocían el barrio, éramos nosotros, porque además, vivíamos dentro de esas casas. Cada uno sabía lo que se ocultaba dentro de su casa, y también cada uno podía pasar libremente por la casa de algún otro vecino. Las puertas abiertas, la confianza descubierta, la sospecha inexistente.
En nuestras casas había muchos secretos y otras situaciones no tan secretas pero iguales en cuanto a lo que entre nosotros se esperaba de la privacidad, y se respetaba. Entre amigos nos respetábamos mucho. 
No hablábamos mucho de nuestras miserias porque nos queríamos mucho y la intención nunca era hacernos sentir mal entre nosotros. En realidad, hablábamos, si, pero solo lo que uno quisiera hablar y hasta donde uno necesitara hablarlo. 
No se hablaba de la Mamá de Manuel, fanática religiosa gracias a una enfermedad mental de bajísima autoestima y que afectaba directamente al tiempo que él podía compartir con nosotros, tampoco de los métodos severos de educación del Papá de Gabi, ni de las aventuras amorosas extra matrimoniales que tramaba en su quiosko la Mamá de Ariel, ni de las borracheras de mi viejo, ni de las cagadas a palo sin razón de los padres de Bruno, ni de todos los comentarios que sobrevolaban acerca del porqué de la partida del Papá de Pablo, el pibe de la esquina, y mucho menos de la cantidad de cargas interminable que pesaba sobre Gastón gracias a su Madre. Por fortuna, o tal vez no tanto, Gastón tenía a su abuela, la vieja Toti, la quinielera del barrio.
Todos llevamos miserias en la mochila.

Toti, es todavía al día de hoy, una vieja quinielera de trampa. Suena como un chiste: en el barrio la teníamos a Titi, la chusma, y justo en la casa de al lado a Toti, la quinielera. Titi y Toti aunque suene a mentira existen, como muchas otras cosas increíbles en el conurbano. 
Toti desde que yo era chiquito es vieja y muy pero muy arrugada, una mujer flaca que tiñe su cabeza de un rojo oscuro y que tomaba sol en pelotas en el fondo de su casa creo porque sino no se justificaba que su piel tuviera casi el mismo color que sus pelos teñidos.
Levantaba como ya dije quiniela en el barrio y de ahí que el barrio supiera abiertamente quienes eran los jugadores de cada día. Nunca se supo mucho de ella internamente, se la pasaba hablando de números y de sueños y de cada charla ella te decía a que número tenías que jugar y porqué y cuales eran otros números que tal vez, estuvieran conectados con el que tenías que jugar para que también apuestes por ellos. Toti quemaba cabezas. Su marido era el viejo Matías, viejo bueno que no soportaba ya a su mujer y que era colaborador en la iglesia "Nuestra señora del valle" a dos cuadras de casa y en donde todos tomamos comunión y robamos vino ya de más grandecitos. El viejo Matías murió en la iglesia mientras preparaba el altar antes de una misa ante los ojos tristes de un tipo crucificado y un Dios que nunca apareció.
Toti al día de hoy parece seguir igual, hace rato que no vivo en el barrio, pero siempre que voy de visita, está en la puerta esperando por algún cliente y si me saluda, como la última vez que pasó, me habla de números... "tuviste mellizos! Jugá al dos! además el 2 es el niño y podés también jugar al 15! tu nena es tan linda! el 99 es los hermanos!" y así... vieja loca. No sé como no se murió todavía, hace rato perdió su cabeza.

Idas, rajes y corridas de sueños

Las partidas de un punto hacia otro son por motivos distintos cada una de las veces pero, al final, son siempre despedidas, y no hay despedida que no deje a ese motivo en escala de grises al menos de momento, esa que alberga la nostalgia de la separación.


No todas las partidas son bien pensadas y tampoco son siempre lo que más nos conviene ypuede que nuestro juicio nos haga partir entonces hacia donde no somos bienvenidos abandonando todo aquello que nos da el abrazo prometido las veces necesarias únicamente.


Van acá 3 historias de partidas equivocadas:


Alberto Pérez una vez se fué. Llevaba a cuestas y sin saberlo la maldición de tener que seguir una orden para no sentirse vacíos, de no creer en si mismo, y fué así que un jefe que tuvo le dijo: "vayasé Pérez", y se fué nomás... Cuando su mujer se enteró de lo sucedido durante la cena le contestó: "no te quiero ver más, sos un pelotudo Alberto" y Alberto abandonó su casa para ir a la de su madre. La historia completa le contó alberto a su madre y ella le dijo: "De chiquito quería que fueras todo lo contrario de lo que sos, perdedor. Desaparece de mi vista" y Alberto desapareció y quedó en la calle, solo. 
Alberto perdió hasta sus pantalones en una noche de tormenta y se murió.


Carlitos Caronte siempre salía rajando para el lado contrario. Era un pibe piola, de esos que siempre que quieran pueden llevarse a la mejor señorita del baile pero no podía quedarse mucho rato.  
De chiquito se había acostumbrado a escapar. Sus travesuras lo habían forzado a engendrar dificilísimos métodos para escaparse para siempre de quién quisiera tenerlo como objetivo de caza y así, habría formado en él una compulsión obsesiva a favor del escape y ya no tenía nada que hacer respecto del tema. Él se escapaba. Siempre.
Terminó todo para Carlitos cuando, ya no teniendo de quién escapar, se propuso escaparse de él mismo el reto máximo en su vida. Gastó todo su dinero en drogas que según su teoría podrían llevarlo fuera de si mismo. Murió de sobredosis.  A veces no hay que escaparse.


Pedro Ferruchi era un imbécil. Tanto, que siempre buscaba alrededor lo que había encontrado en sueños. Perseguía imposibles y siempre perdía todo por querer conseguir lo vivido en su sueño anterior. Una vez una morocha de esas de locura de amor en el paraíso le propuso ser su novia y darle todo lo que siempre había soñado y como la noche anterior había soñado con una rubia le pidió que fuera rubia y ella se tiño de rubio. Al día siguiente el sueño le dió una madre y le pidió a la morocha que auspiciara de madre y ella entonces fué su madre. La morocha llegó a disfrazarse de Colita, el perro de la infancia de Pedro. Un mes pidiéndole a la morocha que fuera quién no era y ella cumpliendo los deseos de Pedro por amor. Lo abandonó al mes y un día cuando le pidió que se disfrazara de Patricia, su primera novia.
Un día despertó en medio del sueño y quizo volver a dormir pero no pudo. Trató de recordar como iba la historia de ese sueño pero no pudo. Lloró. El click del gatillo le hizo recordar aquello que no podía y se sintió feliz por un instante, pero ya era demasiado tarde...

La mala interpretación

La mala interpretación puede ser considerada un arte, y es que puede llevarlo a uno por caminos de la imaginación que tal vez jamás se pudieron haber recorrido sin ella. Mal interpretar concientemente es poder ver lo que no hay en los lugares menos indicados y hasta puede ser de lo más divertido. Quede claro que no hay que abusar de este arte.

He aquí el ejemplo de una vida que llevó al extremo la mala interpretación de las cosas:

Rafael Rufino (desde ahora RR) conoció el arte de la mala interpretación desde muy joven, fué con el tiempo siendo cada vez más talentoso y hasta sus amigos admiraban en demasía dicho talento. Podía leer entre líneas lo que quisiera leer y asombraba a las señoritas del barrio que siempre terminaban a sus pies como sirvientas prostitutas de buena predisposición. Lo que lo hacía prácticamente un genio en esto era el poder discriminar perfectamente su arte, de la realidad.

Siempre entendía todo y respondía de la mejor manera. Cuando quería, al mismo tiempo podía desenredar marañas asesinas fabuladoras en las que terminaba convenciendo a quien quisiera, que había dicho lo que jamás se le hubiera ocurrido decir y claro, la palabra era la palabra y se cumplía con ella en esa época.

Su padre trabajaba en una panadería por la que RR estaba siempre dando vueltas sabiendo que podía ser una fuente casi inagotable para encontrar señoritas sonrientes.

Una vez en la que su padre había ido a hacer un trámite quedó a cargo de dicha panadería y Doña Irma, cincuentona de voluptuoso cuerpo, entró y le dijo: nene, me das una flauta? y él adivinando una intención que no existía pero sabiendo también que podía salir bien, la sacó y la apoyó con fuerza sobre el mostrador. Doña Irma miró asombrada y ante la sonrisa compradora que tenía el guacho de RR y semejante pedazo de atributo... bueno, se imaginarán. Siempre llevaba las de ganar.

Otra de esas grandiosas que le salían a RR fué cuando salió por primera vez a buscar trabajo a una agencia de publicidad y le dijeron "necesitamos un cafetero" a lo que él respondió, "yo café tomo pero con los animalitos no me meto" y se dió media vuelta para irse. El jefe del sector creativo lo escuchó y lo contrataron casi de inmediato después de algunas preguntas de rutina. Usaron su mala interpretación como la frase que derivó en una de las mejores publicidades de la agencia. Gracias a eso RR terminó siendo un personaje fundamental en el sector creativo.

Con el tiempo RR empezó a confundir lo real de lo que él quería ver, mal interpretar más de lo que veía como real hizo que su cabeza empezara por confundirse de a ratos y que terminara por vivir solamente entendiendo lo que quería entender:

Una vez desfiguró a un pibe que le preguntó por la calle Muñecas creyendo que lo estaba tomando por homosexual y otra terminó preso varios días por robar en una tienda que tenía un cartel que decía "entre y llévese todo"

RR se perdió en si mismo para siempre y terminó siendo internado por su familia a la edad de 33 años.

A tener cuidado con las malas interpretaciones que pueden ser fuente de desgracia para quienes no tienen el poder del bien discriminar lo real de lo imaginario, y para quienes lo tienen, a cuidarse de él porque pueden perderlo...

Quién pueda gozar de una mala interpretación bienvenido sea a este mundo imaginario, y quién no, anímese por un rato que está bueno si no se pierde la cordura.

Las desgracias

La desgracia nos toca el timbre y sale rajando cuando salimos a abrir, pero si nos hacemos los tontos se mete cual ladrón y nos roba todo lo que amamos.
No creo demasiado en las desgracias, mas bien las veo como hechos que debían suceder, pero que existen, existen.. como las brujas vió?


Conozco y les dejo a manera de ejemplo la historia de una desgracia:


Hubo una vez un hombre llamado Don Marcos, y le digo así porque no tuve nunca más información personal de él, que cargo con la desgracia de haberse desgraciado inoportunamente, y tan inoportuna fué su desgracia que perdió el amor para siempre. Resulta que siempre se juntaba a tomar mate con mi abuelo en la puerta del almacén y todos los días era lo mismo, hombre solitario, demasiado vergonzoso, sin hijos ni mujer y hasta le quedaba de familia solo una hermana que vivía vaya uno a saber donde...
Una vez se mudó al lado de su casa una mujer llamada Margarita, hija de Satanás y perpetradora de incalculables maldades tales como llamar a la policía para hacer irse a los adolescentes que tomaban cerveza en la esquina o taparnos con cemento y entre risas nuestra inolvidable cancha de bolitas, y que se había enamorado de Don Marcos y hasta el día de hoy se sabe que Don Marcos también se había enamorado de ella. Todos los días la esperaba tomando unos mates con mi abuelo pero nunca se animaba a sacarle conversación más allá del buen día Doña Margarita... Adiós Doña Margarita... Como le va Doña Margarita?...
Mi abuelo que siempre supo dar consejos un día le dijo con sus palabras que se deje de joder, que ya estaban grandes y que si no pasaba nada con Margarita se olvide del amor para siempre y entonces Don Marcos se animó.
Al otro día en cuanto llegaba Doña Margarita a hacer las compras y bajo un guiño cómplice de mi Abuelo y la sonrisa medio disimulada de mi abuela, Don Marcos se acercó y le dijo: Buen día Doña Margarita, quisiera saber si... y se rajó una desgracia enorme, de tal estruendo que todos en el almacén se dieron vuelta para mirarlo, y entonces Don Marcos se fué y nunca más le habló a Doña Margarita, y ya no iba a tomar mate todos los días al almacén de mi abuelo...
Murió solo, lo enterraron en el cementerio de Avellaneda, mi abuelo hizo con sus manos la cruz que reposaría para siempre sobre su tumba. Nadie lo visitó nunca más.

Segundos perdidos

Resultó que una noche deseaste y hasta entregando el alma, encontrar el amor antes de tiempo si el tiempo que se necesitara naturalmente para encontrarlo fuera mucho.
Como la verdad es que si faltaba mucho tiempo para encontrar el amor y se encontraba pasando y escuchó, el diablo le hizo cerrar el trato sin que él se diera cuenta siquiera.
Hizo un pacto con el Diablo y se encontró sin la posibilidad de leer la letra chica... #LaMaldición


Nah, mentira. Tuvo mala suerte el flaco nomás:




Nada parecía tener remedio con él. Todos los días salía a pasear silbando bajito de noche y por la misma calle del 0 al 1800 ida y vuelta y de una mano y de la otra hasta que cansarse.
Se iba los domingos al mediodía a la plaza del centro, los martes cenaba en una parrillita de Avellaneda, los jueves se tomaba un cafecito en la esquina de azopardo y Belgrano, frente a la Aduana y salía a pasear en bicicleta por la costanera los sábados a la mañana, entre otras cosas.
Siempre y mientras iba recordando, agregaba cosas por hacer a su lista interminable que además, ya le había llegado a impedir hacer varias de las cosas que hacía antes de haber tenido ese sueño con esa mina.
El flaco se estaba perdiendo sin darse cuenta decían los vecinos, y se cuenta que una vez dijo un hermano que en esa época no hablaba más que de ese tema. Llegó a alejarse de todos. La relación con su familia era casi insostenible, y su madre fué internada varias veces por problemas cardíacos que se sabían dentro del ámbito familiar, los ocasionaba el dolor en el alma.


El flaco había tenido un sueño. Un sueño de esos larguísimos en los que se viven historias completas y que además pudo recordar. De hecho, el tenía una grabadora ahí nomás, al lado de la cama, y su excelente memoria y el haber tenido esa grabadora a mano hicieron que pudiera contarle el relato con una cantidad de detalles extraordinarios.
La suerte y uno de sus talentos entonces, hicieron posible que la desgracia empezara a ocurrir. A tener cuidado con lo que a primera vista es buena fortuna...


En el sueño había conocido a una mujer, la mujer con la que habría de tener un hijo, esa con la que había encontrado el mejor sexo, los besos más tiernos, la posibilidad de entendimiento constante, esa del amor para siempre, la que era el amor para todas las vidas y las muertes. Había encontrado en un sueño a esa mujer y recordaba mucho del sueño. Recordaba los paseos en bicicleta y por eso es que iba a pasear en bicicleta a la costanera los sábados, recordaba las parrilladas y los vinos de los martes a la noche, la mudanza, el encuentro con la familia de ella por primera vez... recordaba todo y quería encontrarla aunque le llevara la vida entera.


Resulta que al final la encontró a la mina. Un día se despertó recordando una charla en un café situado en la esquina de Pueyrredón y Santa Fe y sin mediar palabra alguna con la familia, se fué como un loco, como siempre con la esperanza de encontrarla, y ahí estaba esta vez.
Se quedó mirandola un rato. La observó hasta que al fin se sintió convencido de que era ella y que no era que algo o alguien le estaba jugando una de esas malas pasadas que lastiman para siempre. Era ella, lo sabía.
Esta claro, él sabía todo lo que tenía que decirle pues la conocía en la intimidad y sabía como era y conocía también acerca de las cosas que le gustaban y fué por todo ese conocimiento que tenía de ella que no le llevó más de dos minutos que ella lo invitara a sentar en su mesa.
Charlaron largo rato acerca de la vida en general y también de como debían ellos estar juntos, y esto a ella le resultó apresurado pero él sabía que no lo era. Le contó luego de dos cafés, del almuerzo, del postre y de un par de cigarrillos, acerca del sueño, y ella no pudo creerlo al principio pero eran tantos los detalles, tanto él la conocía y tanto era el amor que les llegaba como de un lugar que solo podían hacer juntos, que terminó por creerlo y es más, terminó en un primer beso real. Ella se acerco a él por sobre la mesa y lo miró a los ojos, lo acarició y por último le dió el primero de esos besos que él había soñado. Y empezó otra vida.


La llevó a su casa a conocer a la familia y a contarle a la familia que la había encontrado, que al fin luego de muchos meses la había encontrado, que podía volver a lo de siempre aunque ahora con ella y que era feliz, pero la familia, aún cuando se sintió asombrada de manera increíble porque la había encontrado y en cierta manera muy feliz por él, estaba resentida después de tantos meses de abandono y malos momentos.
Logró hablar con todos y la secuencia fué esta: Los reunió a todos. Padres, hermanos, cuñados, sobrinos y hasta el perro y los dos canarios. Pasadas las primeras discuciones llegaron los gritos en manera de reclamo y a esto inevitablemente le continuó una gran pelea. Hubo un silencio, varios intentos de reincorporar la charla amistosa, al fin la charla... y llegó el entendimiento, y los últimos abrazos también. La reconciliación.


Nunca había podido recuperar en la memoria los últimos segundos del sueño y dicen los fabuladores que creen que el diablo ahí fué que metió la cola, pero a él no le importaba. Nada le importaba. Había conseguido todo.
Vivió todo. Todo lo que había soñado y más pasó. Los paseos, la parrillita de Avellaneda, los besos, los abrazos de domingo, los deseos de buenos días y el hijo. Eran felices como es feliz quién encuentra el Alba enamorado, felices cual deseo primero al hijo primero, felices en cada encuentro, en cada sentir y en cada sonrisa también...


Después de tanto pasar... los segundos perdidos de aquel sueño primero llegaron:
El flaco terminó muerto después de tan solo 2 años de haberla encontrado. Llegaban a casa luego de la primer salida después de nacido su hijo Franco en ese momento con apenas 4 meses. Entraron entonces Franco y su Mamá y él también había pasado a dejar las cosas del bebé pero volvió a salir para entrar el auto. En cuanto se subió, no se sabe de donde ni como, pero un pibe, uno de esos pibes que andan con los nervios de la primera vez, con el cuerpo lleno de ansiedad y la cabeza retocada por esas drogas que se meten y que te revientan en poco tiempo, apareció y sin dudarlo metió la mano por la ventana y le clavó el cuchillo en la garganta. Y tiró fuerte. Y entonces se murió. El pibe le abrió la puerta, lo agarró de los pelos, lo tiró fuera y se llevó el Fiat.


Así de rápido y desafortunado puede ser un final.

El miedo y sus historias

El miedo nos revela, nos deja desnudos y abrazándonos a nosotros mismos en posición fetal y llorando.
Hay quienes no pueden con el miedo a cuestas.
Hay quienes sufren hasta lo último sin aprender a llevar adelante su vida solo por tener miedo.
Algunos que no quieren ver al señor Miedo miran alrededor igual, por las dudas, no sea cosa de que quiera aparecerse por ahí dando la vuelta a la historia de nuestra vida y se lleve todo.
El miedo siempre nos presenta a la muerte.
Algunos llevan sus miedos al frente y para hacerles frente como quién abraza la naturaleza humana y la entiende.
Quién no lo hace todavía, que vea lo que le pasó a esta gente:






Que se sepa que a veces los miedos son tan inevitables como ridículos.
Emanuel Castro tenía miedo a las baldosas flojas y a los mosquitos. No podía evitarlo. Emanuel debía caminar siempre por la calle y casi que era considerado un obsesivo compulsivo pero no, él tenía miedo nomás. Si pisaba una baldosa floja, entiéndase, cualquier inmundicia del mundo de las bacterias o de los virus podría entrar en su vida para arruinarla completamente y hasta la muerte. Una vez lo atropelló un auto doblando la esquina y estuvo internado varias semanas pero a él no le importaba, mejor un accidente que podía curarse que la muerte por enfermedad bacterial o virósica.
Emanuel todos los sábados, como fanático religioso, antes de irse a trabajar tiraba en su casa una pastilla de gamexane y nada importaba el hecho de que no pudiera entrar por dos días, él entraba igual a la tarde y vaciaba la mitad de un envase de insecticida para librarse de los putos mosquitos que podían llegar a lastimar su piel.
La conducta repetitiva y absurda de Emanuel logró por si misma, enfermarlo. El gamexane y el insecticida hicieron su trabajo hasta con él mismo.
Murió intoxicado una mañana de sábado en la que encendió la pastillita y no salió a trabajar porque era ese, un día feriado.




El miedo también puede llamar a que pase de verdad lo que tememos. Es como llamar por teléfono a un amigo que no querés ver nunca más, por compromiso en el día de su cumpleaños sabiendo que él todavía quiere pasar el tiempo con vos. Si lo llamás, el va a pensar que la amistad perduró en el tiempo y sacártelo de encima otra vez va a resultar tarea difícil.
Pablo Ferrari le tenía miedo a la muerte y se cuidaba tanto pero tanto que no salía nunca de su casa. Empezó a tener miedo a la muerte luego de verla en un carnaval llevándose a un niño. Lo que él nunca supo y no logró o no quizo entender fué que la muerte era un hombre disfrazado que estaba jugando con su hijo.
Eso no importaba en realidad, lo importante es el click que eso generó en su cabeza respecto de las ideas acerca del abandonar este mundo.
No quería tocar nada, ir a ningún lado, pensar en hacer cualquier cosa le daba la sensación de que podría acercarlo inevitablemente a la muerte.
Un día vió que había pasado demasiado tiempo y no había muerto. Decidido, salió de su casa sin miedos y con la mejor de las sonrisas a ver el sol.
Quisieron robarle, el se asustó tanto que tiró un manotazo. Lo mataron.




Enamorarse es un dolor placentero, casi masoquista. Enamorarse podría ser también un "sufrimiento amoroso obligatorio como lección de vida en el que todas las veces se vive como primera vez".
Daniel Cosciutto le tenía miedo al amor. En realidad a lo que le tenía miedo era a enamorarse. Cada una de sus relaciones las terminaba en cuanto empezaba a sentir las mariposas del amor y trataba de vomitarlas metiéndose los dedos del olvido apenas pudiera darse vuelta.
Daniel era un hombre sensible y se enamoraba de toda mujer que se le acercara con la intención de robarle un beso. Era tan así la cosa que siempre pasaba lo mismo: besaba a una mujer por primera vez y salía rajando para el otro lado. Nunca pudo dar un segundo beso, ni hablar de acariciar una mejilla mientras se cruzaban las miradas del primer amor y mucho menos hacer el amor.
La causa de la muerte fué múltiple: por un lado fué culpa del sindrome del corazón solitario y por otro, del sexo y la virginidad, o sea, el corazón roto y la pistola que jamás llegó a disparar hacia un objetivo claro.

Me devolvieron el cumpleaños de 6

Quién me había quitado el cumpleaños de 6 fué la segunda tormenta más grande que vi en la vida. La primera más grande la viví en medio de la laguna de Chascomús cuando un tornado nos dió vuelta el bote a mi y a 3 amigos y casi nos mata, pero no vengo a hablar de eso... sino de mi cumpleaños...
En el post http://bit.ly/iUYLUT contaba como esa tormenta me había robado un cumpleaños y ahora lo que quiero contar es como lo recuperaron por y para mi :)
El sábado llegué a la casa de mi infancia supuestamente para pasar la tarde y cenar con mis viejos y mis hermanos y los chicos.. bah, la familia...
Resulta que me encontré con una piñata! y un cartelito de feliz cumpleaños con banderitas triangulares de esas que se cosían con hilo para colgarlas! y guirnaldas! y globos y una torta con una cancha de Básquet! Y saben qué? prepararon para los invitados bolsitas de las que se regalan en las fiestas infantiles. Muñequitos, autitos, cositas de esas que van en esas bolsitas pero de hace 20 años por lo menos. No se me ocurre como consiguieron esas cosas de aquellos años perdidos... tal vez algún cotillón con un depósito de recuerdos... no sé.
No entendía nada... me dijeron que me iban a traer mi cumpleaños perdido y casi que lloro... casi.
Ni siquiera me dijeron quienes iban a venir así que cada vez que sonaba el timbre me mandaban a abrir como un nene... pero me encantaba, era una locura ochentosa y de niño pero con hijos ponele... ja!
Como era de esperar a mis amiguitos de la infancia no pudieron traerlos... un par están muertos, otros lejos, otros ya no son amigos, algunos perdidos. Uno vino, si. Gabriel, uno de mi grupo de 7 amigos del barrio. Vino temprano y se fué no muy tarde, el ahora trabaja en la morgue judicial que está ahí por Junín y Paraguay o algo así cortando cabezas y separando órganos y el sábado a la noche le tocaba guardia... pero vino! Gabi fué el que terminó de cerrar el festejo de mis 6 años, lo quiero tanto...
Bueno eso... en este post no habrá metáforas, vueltas a la historia, no habrá demasiado detalle porque no es al final lo que quería contar.
Me festejaron el cumple de 6! La gente que tengo alrededor es lo más de lo más. Tremendo detalle me armaron de sorpresa.
Me hicieron feliz hasta casi reventar.

Titi, la chusma del barrio

 Chusmas hay en todos lados pero, como Titi, ninguna que haya conocido jamás. Ya sé, todos dirán, la chusma de mi barrio es la más chusma de todas pero como no las conozco mi conocida más chusma es Titi, y digo conocidA porque en general chusma, lo que se dice chusma y la que hace honor y lleva con dignidad de tal la palabra, es siempre la mujer. 

La mujer es la chusma por naturaleza. Donde se vió que la chusma del barrio fuera un hombre? y si lo es un hombre en algún caso más que una mujer en algún barrio, seguramente carga con eso mucho más disimuladamente y dejándole el primer puesto visible a la mujer. Así el hombre más chusma estaría haciendo dos cosas, ocultando su primer puesto con excelente disimulo y siendo un caballero de esos que existen poco en estos tiempos.
Como les contaba, Titi sabía todo. Pero todo. Hasta el día de hoy no sé como hacía, pero si la Mamá de Juan Carlos se depilaba entera la concha ella se enteraba, y si Don José salía a meterle los cuernos a Doña Lucía con La Ramona en medio de la siesta ella también se enteraba. Contaba todo a dos amigas o colegas no sé, que eran puntos estratégicos para que todo el mundo se enterara sin quedar ella como una buchona. Así llegaba a oídos de la víctima cualquiera de los engaños que se le pudiera haber perpetrado. Ella lo sabía eso, ella sabía todo. Digamos que en cierto modo, Titi, más que chusma, era una justiciera.

Igual el tema del chusmerío de Titi no era en realidad lo importante en este cuento lo que quiero contar.

Con los pibes a Titi la espíabamos desde la casa de al lado.
La casa de al lado era la de Gabriel, uno de los siete amigos del barrio, y era de varios pisos. Desde la terraza y con binoculares se veía perfectamente cada detalle. Sin los binoculares también se veía pero no era lo mismo, no, las tetas de Titi y los atributos de fémina en desarrollo de su hija Carolina eran mejor observados con binoculares y eso a su vez, generaba que pudiéramos darnos unas buenas sacudidas pre-adolescentes con mayores detalles.
Ella espíaba en el barrio, y nosotros a ella.

Cualquiera que viva del chusmerío es en principio dos cosas: por un lado una interesada en los hechos sucedidos y ejecutados por los demás, una estudiosa del comportamiento humano, y en consecuencia la segunda, que es ser una desinteresada de su propia vida al punto de dormirse pensando en que estará haciendo el vecino de al lado y no en que hará ella para llevar junto a su marido adelante la familia. Las chusmas se mueren solas.

Como les decía, nosotros a la edad de 13 años más o menos, empezábamos con nuestras primeras pajillas y ella y su hija fueron nuestras primeras víctimas. El patio de Titi era grande. Tenía un sector con baldosas que alternaban entre los colores rojo y blanco, que era el primero a la salida trasera de la casa. Cruzando ese patio llegaba uno a una pileta redonda hecha de material. Por el costado de la pileta seguía un pasillo con las mismas baldosas que dejaba a uno llegar hasta el jardín, lugar lleno de plantas y algunos árboles frutales. Titi y Carolina se la pasaban en bolas en el patio, y debía ser que no se imaginaban que desde la única casa desde la que podían llegan a espiarlas, las estaban espiando. Titi no estaba buena, era gorda y con una cara de mierda pero tenía tetas grandes y siempre las paseaba al aire en verano después del almuerzo. Carolina estaba buenísima, tenía dos años más que nosotros y llevaba la misma costumbre que su madre pero mucho mejor por supuesto y además también las tenía grandes y si se metía a la pileta... flotaban como diosas reposando sobre las nubes una tarde de primavera y esperando el amor... Sobran las palabras. Imaginación. Competencias hacíamos para ver quién llegaba al final más veces!. A las señoritas que no sepan entenderlo sepan que eso es cosa de casi todos los chicos.

El tema es que ahora me acordé de todo esto y llamé por teléfono a dos de los pibes que resulta que también se acordaban tan bién o mejor que yo. Vean como la chusma que sabía todo era observada por nosotros, que conocíamos su intimidad y la de su hija y todavía la recordamos.

Ojo a las chusmas que pueden también ser víctimas.

No escucharme

Cuando uno no quiere escucharse revientan los cielos y se anula el oído interno, llega un dolor que parecería interminable en el cuarto de los tiempos de la represión, carecen de sentido todas las muecas frente al espejo pues es lo mismo dentro y también lo vemos, caen las palabras, cae también el sinrazón, y nos regala un dibujo quién una vez fuimos. Somos de humanidad latente. Uno desnudo sobre si mismo.
Que pasa!? me pregunta una voz que entra desde adentro ya, y yo conciente, pero hago de cuenta que no la escucho. La ignoro pero ahí está, es la internalidad que es más yo de lo que puedo ser yo conmigo muchas veces, porque ella, se mira y me mira sin conflicto y convive con mi yo más verdadero de todos, ese que conozco y con el que me reencuentro en la soledad casi únicamente. Porque el ser humano es también guardarse para sí lo más verdadero de uno mismo y esto no es lo mismo que mentir a quién más cerca tenemos, no, solo es resguardar una pequeña porción, el círculo interno solo para nosotros y quién sabe tal vez un día podamos compartirlo alguna noche con uno o con dos, no más, en el brillo de esos momentos íntimos como la imaginación misma, íntimos como el hacer el amor y dejarse ir. Así, tal vez, lo compartamos por un ratito y solo durante los momentos en los que las almas se conectan de manera completa y se hacen una. Momentos que suceden pocas veces en la vida.
La conexión de las almas existe todos los días pero son pocos los momentos en los que la fusión hace su trabajo increíblemente bien en materia de espíritu.
Trato siempre de escucharme pero no siempre ando con ganas de hacerlo, más bien me respeto... digo, me hago callar con respeto porque sé que cuando me digo algo es porque hay algo para decir que merece las palabras. Claro, y como lo dije, no siempre ando con ganas de darme esos minutos de conversación porque no siempre son minutos, lo sé muy bien, me conozco más allá de lo que puedo imaginarme, y me costó hacerlo, fué un trabajo del que salí lleno de mierda muchas veces, pero valió la pena. Sé que no son minutos, a veces son horas de las que ya no dispongo y aunque eso no quiere decir que no me doy el tiempo necesario para mi no es el mismo que me daba antes, cuando a Soledad me la encontraba en la cama todas las noches. Menos mal que como conté, me conozco y el trabajo más pesado ya lo tengo hecho. Ahora puedo entenderme sin necesitar el tiempo que necesitaba antes, pero ojo!, tengo que ser valiente. Soy valiente, si, lo soy.
Entrar hasta tocar el suelo debajo de los mares de la personalidad es inmundo todas las primeras veces y no resulta, salimos cubiertos de una pegajosidad llena de olores putrefactos, es la excreción humana de la que debemos hacernos cargo todos. Hasta que vamos limpiando y de a poco, poquísimo, aclarando las aguas, permitiendo a los reflejos hacer su trabajo, llevando nuestra luz hasta lo que somos de verdad, permitiéndonos ver porque es vernos y pudiendo al fin salir limpios.
No escucharme me lo permito, solo a veces.

El miedo

El miedo es un pasajero oscuro que va reventando cabezas flojas de convicciones, es el acompañante invisible que nos lleva a pensar que en cualquier momento podríamos perder todo.
El miedo puede hacernos ver todo aquello que no queremos, nos hace ser precavidos también y tal vez eso sea lo único que tiene de bueno ya que algunos en algunas situaciones no podemos ver claro si algo o alguien no nos está metiendo uno o más dedos en el culo.
El miedo entra sin permiso al placard en el que guardamos los sueños y los llena de preguntas que nunca nos habíamos hecho, y debe ser por eso que cuanto logramos alcanzar uno de esos sueños y lo abrimos, lo acariciamos y nos enamoramos, encontramos al miedo en forma de temor a la pérdida.
El miedo nos da vueltas y es humanamente imposible no sentirlo y lo sentimos porque afortunadamente podemos pensar racionalmente. Bah, no sé hasta que punto es afortunado o desgraciado que podamos ser racionales, a veces se nos va la mano no?
El miedo y la codicia a veces se alían, y eso es lo que hace que a un hombre se le desfonde la bolsa de valores básicos de la vida y que se largue a hacer unas cuantas barbaridades sin mediar en su cabeza las consecuencias que podría traer.
El miedo puede ser bueno o malo pero cada uno sabrá cual de los dos cabe según lo que se viene sintiendo, porqué y como.




El miedo a perder no es el único miedo, pero si es al menos el más fuerte de todos.
Tenemos el miedo a encontrar, un amor por ejemplo... aunque no sea lógico, en está época de muchos amores cruzados pero de pocos con la llama encendida hay quienes siempre andan con el miedo de encontrar al amor verdadero.
Existe también el miedo a no saber comportarse y es a mi parecer un miedo injustificado e imbécil pero ciertamente existente. Hay quienes en el arte de la impostura ante situaciones que supuestamente requerirían una mimetización son unos maestros. Sepan todos que esos llegan a sus casas y son los mismos que fueron antes de salir a mentir en la vida.
Otro miedo es el de equivocarse en las decisiones y este puede que sea el que más angustia puede traer porque claro, define nuestros próximos pasos y lleva a nuestra vida por caminos poco certeros y en los que tenemos que caminar a ciegas. Definir nuestro próximo paso es un riesgo y esto es de terror. Este miedo se conecta directamente con el miedo a perder.
Y existen los miedo a particularidades como pueden ser las tormentas que pueden devenir de algún trauma del que uno no pudo recuperarse, o a los animales, al ridículo, a las plumas. Si, aunque usted no lo crea existe el miedo al plumaje de las aves.
Casi siempre, tratando de evitar estas particularidades puede uno seguir de largo, claro que lo mejor sería enfrentarlas y superarlas pero eso es otro tema.


Cuantas veces a ustedes les dijo su madre o abuela al despedirse para ir al colegio, aventurate? Apuesto a que nunca. Cuidate es siempre la opción a la hora de dar una palabra penúltima a nuestro niño en la familia antes de que se vaya al colegio. La última palabra casi siempre habla de amor.


Mi mayor miedo se me puso enfrente cuando nacieron mis hijos.
Tuve miedo de todo: de que murieran ellos, de morir yo, de que no lleguen a disfrutar de sus dos Bisabuelos vivos, de que me dolía la mano y que soñe que era un cáncer, de que me dolía la cabeza y pensé que era un cáncer también, de que me atropelle un colectivo o me caiga un piano en la cabeza cual dibujo animado, en fin, de que alguna fatalidad me aleje de ellos de alguna manera.
Pensé hasta en dejarles grabaciones con mi voz, en dejar mis canciones grabadas para que las escuchen, de grabarles también cuentos y en dejarles una lista de canciones que marcaron mi vida y que me gustaría que escuchen... en definitiva, pensé en dejarles algo de mí para que me conozcan, me recuerden y si fuera posible aprendan algo de todo eso.
Tal vez otro miedo sea el de no saber si voy a ser un buen padre así que me esfuerzo constantemente para serlo, y resulta bastante bien. Creo que hago un muy buen trabajo.
A pesar de todo el miedo pasó en su mayor parte cuando empezaron a sonreír, las risas felices despejan la angustia.
Ahí me di cuenta de que lo mejor era reírme con ellos y compartir a cada segundo una buena enseñanza o un buen momento o una linda canción que no deje pasar por enfrente alguna fatalidad imaginaria.


Matar al miedo pero ser precavido de igual manera, eliminar la sensación de la pérdida inevitable pero sin descuidar lo que tengo.

Algo de lo que son en mi

Sonrisa de otoño en el mar de amores en el que nado más allá de todas las otras cosas.
Esperanza de la no desilusión que atrapa mariposas y crea sensaciones del nunca jamás.
Ganas de besar interminablemente y de mirar las noches llenas de caricias sin descanzo.
Temores de lógica exagerada que perciben acaso una posible sobrecarga de protección.
Caricias de sueños que conozco mías pero que son suyas entre miradas y risas.
Humorada de primer encuentro, carcajada de sorpresa también primera.
La sensación de no estar nunca más solo y el terror a quedarme solo.
Sonido de canción que crece, acorde, melodía y armonía.
Urgencia de abrazos, de comer con besos.
Proyección de buena vida.
Ansiedad de cercanía.
Amor.

Conmigo primero

Quién quiere vivir para los demás sin vivir primero para si mismo? Yo no y de eso estoy seguro.
Como podría intentar vivir para otros con mi no querer primero ser yo y sentir el placer de buscarme y quererme?. Jamás se me ocurriría algo así.
Estaría siendo de manera increíble, injusto para quienes quiero dar amor: cargar con la infelicidad que genera el no darse a uno mismo para ser de bien con uno mismo primero e intentar al mismo tiempo dar a quienes más amamos es un desacierto y no deja ser pleno con quienes más queremos serlo.
En definitiva, para hacer bien a quienes más amo tengo que vivir bien conmigo primero.

Pipistrela

Ayer me dormí abrazándote y pensando en como sería perderte dentro de algunos años... y digo dentro de algunos años porque sé que no falta demasiado. Cuanto podrá ser? quince años con la mayor expectativa? es la esperanza que juega conmigo...
Todas las noches en silencio llevo dentro mío, como si llevara sin palabras los sentimientos de amor y de nostalgia mezclados el miedo a perderte y no es que no te disfrute, no! no sufro o al menos deberías saber que solo lo hago a veces, solo esas veces en las que veo claramente que no voy a llegar a los 50 abrazandote por las noches. Te voy a extrañar toda la vida yo a vos... y te amo más que a la mayoría. 
Mi familia son mi compañera de la vida, mis hijos y vos corazón, mi amiga mejor, el sol que ilumina todo, mi compañera de abrazos, la más fiel, el mejor amor que me llega y que refleja más humanidad y animalidad que todo lo conocido en mi mundo.
Cuando me pregunto que nos hizo así de inseparables no encuentro ni un solo motivo por el cual no ser inseparables, todo fué amor, todo es amor, amor es todo lo que será siempre entre nosotros. 
Y Ayer me dormí llorando como cuando soñe con la muerte de mis abuelos después de verlos muy viejitos el día anterior... lloré desconsolado porque nos iba a resultar imposible morirnos juntos, porque se sabe que es demasiado temprano para cualquiera que ama así cuando llega la muerte de un perro, y vos Pipistrela sos mi hija primera, y yo tu padre primero y lloré como un loco. La muerte de un hijo es lo peor del mundo y vos y más allá de lo que pueda decirme cualquiera en este mundo sos mis hija, mi Pipistrela.  Y despierto todas las mañanas y sos lo primero que veo y la primera que recibe mi beso y mi deseo de un buen día y mi primer mirada de amor de mañana.
Yo te amo tanto que no puedo despertarme sin amar.